Anne-Lise, s'est décidée à créer son propre blog chez un nouvel hébergeur.
Bonne Route !
Son blog officiel est donc lancé . Cliquez ICI !
16/10/2010
13/09/2010
10/06/2010
Eclats
Présentation aux Xanthines, café associatif et équitable,
Nous guettons un ciel de Magritte
quand le jour est encore bleu pas tout-à-fait noir
*
Le ciel verse un gris épais
Quelle saison
broder aujourd'hui
Noyés
les oiseaux
petits courages
rentrés au terrier
*
Vignes devenues rizières
A contresens du rail
l'un derrière l'autre
ils allaient libres
rassemblés dans leur beauté blonde
offrande du jour
ce couple de chevaux
*
Au petit jour
le jardin déplie ses jambes
en une mélodie
mouillée qui donne
légèreté
de pouliche
Eclats, p 42, 43, 44, 47 - Eclats d'Encre, 2010
31/05/2010
30/05/2010
Taille en vert
Guetter l'immédiat qui nous chavire, même quand le ciel est défleuri. Un air de violon traverse la place porté par des jupes à volants. Un pied se retourne, léger déséquilibre, son dos sourit. Taille en vert citadine, les parasols tout en frémissements réconfortent les terrasses encore en attente.
De la ville bruyante on peut dans le mouvement perpétuel de l'horloge évoquer les objets à consommer, les objets usagés, les objets jetables. On peut aussi, Thésée urbain, suivre un fil qui dort, ignoré, que l'on fait mine de ne pas voir.
*
Chaleur entre les épaules, l'été revient. Les feuilles mouillées s'ébrouent. Je me glisse dans ma peau, je repasse chaque ride. Se sentir réunie.
Une grande jeune fille agenouillée sur le gazon, le corps en tension. De chaque bulle de savon soufflée elle forme un monde nouveau qu"elle s'applique à filmer dans son envol.
Le regard s'accroche à la danse des clavicules au-dessus du bassin houleux.
Taille en vert, La Porte, 2006
10/05/2010
Le jour se tait
Derrière les rideaux verts
elle contemple
l'herbe grise
une traîne de voitures en basse vitesse
des éclats de boue
la sérénité d'apparat des charolaises.
Elle finit par
y trouver une grâce.
*
Son histoire l'abandonne
l'eau la vie qu'il appelait
s'est fossilisée
C'est presque sans bruit
qu'il a trébuché
la langue repliée
de ne plus parler
à quiconque.
Le jour se tait p 29 et 72
Jacques André éditeur, 2008
03/05/2010
Aporie des corps
Il y aurait
une vallée
à creuser
un relief à
modeler
n’importe
n’importe où
pourvu que
l’entaille
de l’attente
s’entretienne vive
des pans de
nous-mêmes affaissés
nous inventons
sans mesure
une déchirure
partagée
☼
Pin érigé
face au vent
j’ai embrassé
l’obscur
fouaillé le
feuilleté stérile
des jours à
venir
te nommant
t’ emportant
dans le silence
d’une plaie
nue
traversée par
la nuit
D’immobilité
nue et rude
dans la
lumière
j’ai délaissé
le voir-clair
privilège
grandi avec
moi
t’implorant
comme un pan
de terre
depuis un
naufrage
quand les yeux
voient beau
Anonyme euphorbe,
Editions Les
Carnets du Dessert de Lune,
Préface d'Alain WEXLER, 2009, p. 38 et 49.
02/05/2010
Plein Espace Vite
À
force de contempler
la
houle leur vie
s’érode
aux bordures
de
granit
à
l’étroit des murets
glèbe
ocre corps pierreux
chemins
figés dans le silence
aller
vers la mer
☼
Qui
étais-tu toi qui vins à Lui
pour
l’oindre
sans
un dit
mais
déjà tu étais toute à Lui
sans
mesure
tes
sandales
rompaient
leurs amarres de paille
et
tu voguais
d’un
seul allant
vers
la plénitude
dans
un grand débord de lumière
PLEIN ESPACE VITE , Jacques André Editeur,
2005, p. 29 et 45.
01/05/2010
Julou, la courbe douce de la grenade
« Il brossait les
escaliers en de grands mouvements glissés. Il happait malgré lui des morceaux
de vie venus de l’autre côté des portes, voix mêlées de ceux qui s’apprêtaient
à commencer la journée, et de ceux qui commentaient cette journée, dans les
prés les pentes sont douces et les troupeaux sont calmes. Il hoqueta, ils ne
faisaient même pas partie de ce troupeau de bovidés, mais d’un troupeau de fantômes
dont on effaçait la trace d’un geste de la main.
Il
essora la serpillière, l’étala sur le balai-brosse. Des gouttes de lessive l’éclaboussèrent.
Rires de lavande, les rires de ses sœurs qui l’aspergent avant d’essuyer les
mains dans le grand torchon grège, lui le garçon, à l’ombre du figuier, à épier
les gestes de ses sœurs qui roulent la pâte, l’étalent, la découpent, la
garnissent. Sil vous plaît, et son doigt creuse la pâte souple, porte à la
bouche la substance moelleuse. Allez Julou, ne te sauve pas, on ne laisse pas
deux sous de beurre dans un bol. Il était soulevé par les odeurs de toutes ces
filles, il connaissait celle de chacune de ses sœurs, Irène, Adèle, Hélène, Madeleine.
C’était comme l’odeur de la terre, une seule odeur qui vous étreint, unique et
en même temps fragmentée. L’une plus proche de la vigne, l’autre vous enveloppant
des saveurs du potager. L’aînée transportait le fumet des fricassées, la plus
jeune sentait le caramel . Et de s’entendre prononcer ces mots : Dieu
existe, c’est le jour de la pâte de dattes. Sa langue en apprivoise la douceur
avec la rondeur des mots .
Les
deux mains croisées sur le manche à balai supportant tout son poids, il fixait
le filet d’eau qui dégouttait de marche en marche. Une larme vive brûla sa
joue, tenaille au plus profond, vignes irriguées au plus loin de la mémoire,
taillées au plus près de la chair, contact rude. Une larme vive brûle sa
joue. Il fixe le ruissellement de l’eau, le ruissellement des voix. Il fixe les
interrogations jamais prononcées, et la mort surgie de la terre. »
La courbe douce
de la grenade,
Cahiers Bleus, 2006, p.36.
